Il était vivant. Ca oui, il l’était. Il le savait. Ce n’était pas un de ces détails que l’on ne remarque pas, comme un nouveau grain de beauté sur le coude, juste à l’endroit où il faut regarder dans un miroir pour l’apercevoir ou être incroyablement souple. Il n’était pas souple à ce point. Il le savait aussi. Il l’avait essayé de passer sa jambe derrière sa tête mais ça n’avait pas marché. Il était donc vivant. Bien vivant. Mais il n’appréciait pas sa vie. Pourtant à première vue, il n’était pas à plaindre. Après tout, il semblait heureux. Et il l’était, heureux, en quelque sorte. Il n’aimait juste pas la vie, en général. Pas sa vie. La vie.

Il n’avait rien contre la vie en elle-même ni contre la sienne. Elle était correcte, souvent injuste, bonne puis mauvais, puis de nouveau bonne. Elle reflétait juste parfaitement bien l’humain. Sa vie. Mais lui il savait que tout ça ce n’était pas pour lui. Il ne voulait pas mourir, non, pas le moindre du monde. Mais, il voulait juste vivre à sa façon. Ce qu’il aimait c’était les séries relatant du Moyen age, ou tout du moins, avec les manières féodales. Il aimait ça. Leur bataille, les chevaliers, leur façon de résoudre les conflits, de tuer qui on veut. Il aimait ça. Il n’était pas violent. Il rêvait juste d’un autre monde. Il avait comme l’impression d’être né trop tard. Ou dans le mauvais espace-temps.