Il pleuvait à verse. L'eau ruisselait sur les vitres de la véranda. Je ne connaissais que trop bien cet endroit. Là, je n'y était pas revenu depuis longtemps. Dix-huit mois. Dix huit mois sans thérapie. Elle, qui était assise en face de moi, dans ces fauteuils qui se devaient de relaxer au maximum les patients. Elle me regardait, intensivement, attendant que je le dise. Mais non, je ne pouvais pas. Non, pas encore. J’entrouvris la bouche. Aucun son n'en sortit. Je ne pouvais encore rien dire.

Oh, oui. Il n'était pas regretté pour grand monde. Oh oui, c'était une vraie tête de con. Les gens ont jasé, dès le début. J'avais beau leur dire que ce n'était pas ce qu'ils croyaient, ils ne m'écoutaient pas. Le monde à besoin de ragots de gens prédéfinis, d'histoires préjugées pour survivre. Alors pendant un temps nous étions, la petite aventure de Baker Street. Ce fut un heureux hasard, de rencontrer mon ancien ami de fac. Un heureux hasard qu'il ai réussit à supporter un tant soit peu Sherlock, juste le temps de nous présenter. Je l'ai toujours trouvé remarquable, excellent, bien qu'il soit horriblement arrogant et qu'il dise bien souvent que j'étais bête. Mais il n'avait pas tord. Personne ne peut surpasser son incroyable intelligence. Quoiqu'il eusse dit, il n'a jamais été un imposteur, jamais.

Elle prononça quelques mots, que j'écoutai vaguement. Oui, il s'était passé quelque chose. Et bien qu'elle le niait elle le savait. Mais je ne voulais pas le prononcer. Elle insista un peu plus. C'était son métier, elle devait savoir ce qu'elle faisait.

"Votre thérapeute se trompe, ce n'est pas un syndrome post-traumatique. C'est un manque. La guerre vous manque" Il l'avait trouvé, d'un simple regard. Son frère aussi d'ailleurs. Son frère, le vendu.

Je rouvris la bouche. Pris une grande inspiration. Puis souffla. Je regardai la pluie. Elle coulait, goutte par goutte, le long de la fenêtre. Tournai doucement la tête vers la thérapeute, comme si j’avais peur de me faire mal. Je balbutiai enfin: Sherlock est. Je m’arrêtai là, secouai la tête et étouffai un sanglot. Elle m'encouragea, encore, me disant que j'y était presque. Non! Je n'y étais pas ! Il ne me restait qu'un mot, un foutu mot! Le mot qui donne toute l'importance, celui qui vous force à lire cet phrase jusqu’à la fin. Ce mot qui me torture. Ce mot là, qui me hante, encore et encore. Je repris alors, presque clairement: Sherlock... est mort.