Les volets étaient clos. Assise sur un canapé miteux, troué, sans espoir elle comptait.

Un, deux, trois, Bois.

Perdue dans sa torpeur, noyée dans son ivresse. Ressassant ce qu'elle pouvait, ses faux pas encore dans sa mémoire, pas totalement inondés.

Un, deux, trois, Bois.

 Les yeux rouges, elle pleurait. Les larmes d'alcool coulaient sur ses joues blanches. Elle n'avait plus de retenue, ni même d'amour propre. Une fierté saoule.

Un, deux, trois, Bois.

Elle promenait ses songes chancelants dans une détresse distordue. Se tapant contre les murs de la honte. Éclaboussée par le malheur et ses vomissures.

Un, deux, trois, Bois.

Elle ne saisissait plus ses chances trompeuses. Elle ne saisissait plus que ses bouteilles. Rejetant son propre reflet tant elle le regrettait.

Un, deux, trois, Bois.

Elle comptait toujours. Les gouttes glissant dans sa gorge. Les moutons avant de dormir. Les doigts de la main qu'on lui tendait. Les bouteilles, maintenant derrière elle.

Un, deux, trois.